Passei de fotografia em fotografia num clique nervoso de séculos de corpos perfeitos e peitos em chamas. Encontrei num intervalo todas as razões para voltar à poesia. Não voltei. Todos os homens da cidade estão à janela, em roupa interior, a imaginar coisas que não se vão passar. Os cigarros fumam-se todos de enfiada. Como um beijo de namorados.